Javier Celada / El rumor de las horas

  Aún hoy, medio siglo más tarde, me pregunto qué fue de don Abelardo. De él conservo los momentos más dulces y coloridos de aquellas frías y tediosas horas de colegio, y sus clases son las únicas que rememoro en tecnicolor; las demás, siempre las recuerdo amargas y en blanco y negro. También atesoro los consejos más valiosos, que, por esos años, lo mismo que tantísimas cosas, solían escasear. Pero por encima de todo le debo lo que hoy soy, pues fue él quien abrió mi mente y me puso sobre el estrecho camino de los libres. Fue él quien de un golpe me quitó la tontería, literalmente, y quien, a su modo, me salvó de la segura servidumbre. Medio siglo ha pasado y le sigo debiendo las gracias, porque, aunque me duele decirlo, no encontré las palabras ni el valor para dárselas en persona cuando todavía estaba en el pueblo a punto de marcharse. Yo tenía trece años cuando dejé el colegio y me enamoré locamente de su hija Marijuli (los trece años de antes, no eran como los de ahora). No...

            Batas-man se sentía abrumado por las circunstancias. Desde la azotea del edificio más alto de la ciudad de Gotham City, encaramado sobre una gárgola vierteaguas con forma de cabeza de dragón, contemplaba abatido cómo el último de los gothanianos corría a refugiarse en su portal, igual que un temeroso cervatillo perseguido por el alarmante eco de los avisos del toque de queda. «Otra noche sin trabajo», se dijo, cuando empezaron a caer los primeros copos de nieve de la que sería sin duda, como vaticinaron los hombres del tiempo y los estadistas, la Navidad más blanca y triste de este siglo.           Pero a Batas-man lo que realmente le angustiaba era la sensación de impotencia que aquella insólita oleada de desgracias le obligaba a soportar a diario, y que, en esas festivas vísperas, amenazaba con crecer peligrosamente a medida que la población necesitaba más amor y compañía. Su sentido “batasensible” ...

Muy contento de haber quedado entre los diez finalistas del concurso de relatos de la editorial zenda. Esta vez el concurso estaba dedicado al centenario de Miguel Delibes. Es la tercera vez este año que he quedado entre los diez finalistas de los concursos de esta editorial; dos de relatos y uno de poesía, y eso anima y crea buenas sensaciones. https://www.zendalibros.com/concurso-de-historias-rurales-primeros-10-seleccionados/    

Mi madre decía que al niño lobo la luna le traía sin cuidado, pero yo, por si acaso, las noches de plenilunio las pasaba en vela mirándole gruñir, durmiendo en la cama de al lado. Miedo no tenía, que él solo era un renacuajo y yo un mozo ya espigao , aunque algo de resquemor sí, porque desde aquel domingo que mi padre lo trajo a la casa no volvimos a saber nunca de mi hermana y mi madre ya no pudo pasar un día entero sin echar un lloro a cada rato.    Le llamamos niño lobo porque, además de criarse muy peludo y renegrío , mi padre lo encontró recién parido junto a una lobera y aullando como un animalico. A mí me extrañó mucho que siendo día de guardar se le antojase al hombre ir al monte a coger collejas con mi hermana, pero es lo que él nos dijo, y yo le creí. El caso es que al volver de misa nos encontramos al niño lobo desnudo y panza arriba junto a la lumbre y a mi padre calentando un barreño de agua y vertiendo leche con un embudo en una bota de vino. Entonces, mi mad...

Yo jamás miro la hora, ni falta que me hace. Sé que es cerca de mediodía porque apenas hay sombra en las aceras; además, ya está abierto el parlamento y los viejos del pueblo han ocupado sus escaños en los poyetes de la báscula de la carretera, flemáticos y grises, como una especie de rinocerontes en peligro de extinción. A debate, la polémica decisión de la alcaldesa de no incluir en el programa de las fiestas de mayo la caldereta popular, por falta de cuartos, según ella, y la aprobación del gasto tope por cabeza para hacerle un regalo al Terencio por su cien cumpleaños. En el plano internacional, varios contertulios comentan la última desfachatez de Kim Jong-un, «el chino ese mantecoso», «es coreano, chorras». Todos creen saber lo que es un coreano, aunque por aquí no se haya visto a ninguno en persona.    El tráfico en este momento registra su mayor concentración en la entrada al municipio; llegan en caravana: el del pan, el hortelano y Nemesio el del correo, que cada día ...

Este viaje, que enseguida contaré, fue el último que mamá y yo hicimos juntas, y surgió de la fatalidad y las obligaciones del corazón. Por su parte, estaba latente el explícito deseo por volver donde todo empezó y acabar descansando eternamente en su tierra, junto a mi padre, su primer y único amor. Por la mía, aunque oculta y tardía, la necesidad de obedecerla por una vez en la vida, a pesar de su ausencia física, pues solo me quedaban sus cenizas y su póstumo mandato. Soy Irene Matas, hija única de la médica Isabel Hortelano, viuda del pintor Antonio Matas, mi padre, claro está. El pobre murió hace más de diez años de cáncer de pulmón, tenía cincuenta años, yo solo dieciséis. Una putada enorme. Mamá falleció de covid-19 el pasado catorce de mayo en el mismo hospital de Barcelona donde consiguió plaza fija desde que llegamos, el Vall d'Hebron. Papá marchó con ella y sus pinceles a la Ciudad Condal, siempre a su lado. Yo iba de polizón en sus tripas. Todavía vivo en el piso de...

Hace poco quedaba entre los diez finalistas de la editorial Zenda de un concurso de relatos sobre nuestros mayores, y ahora, repito entre los diez finalistas del cuarto concurso de Poesía en Instagram. https://www.zendalibros.com/cuarto-concurso-de-poesia-en-instagram-10-finalistas/ Alrededor de un millar de poemas han participado en el último concurso de poesía en Instagram, patrocinado por Iberdrola y dotado con 3.000 euros en premios. El jurado estaba formado por  Ana Merino, Antonio Lucas, Juan Gómez-Jurado, Espido Freire y Raquel Lanseros, y con Miguel Munárriz  como secretario. Esta era mi propuesta: @javier_celada_poesia